El sueño era el cielo de algún lugar… Pero el cielo es siempre igual,

Para naufragar basta imaginar

Que el suelo es el mar,

Y volver a empezar

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Feliz día del padre

Yo solo quería mas besos de mariposa y menos juzgados

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Impresiones sensibles

Había un olor de hojas recién impresas y había otro olor que no recuerdo de qué, pero recuerdo que el olor me recordaba a algo y ese algo era más bien un tiempo, y ese tiempo no recuerdo exactamente cuál fue, pero recuerdo que me recuerda a algo. Como era una brisa de olor no pude repetirla, y qué rabia me dio, ¿cómo no pude decirle al origen del olor “repite eso, que no lo capté”? Pienso un poco que me quedo con las ganas, por incomodidad y por no saber el origen de los olores sutiles, sutiles porque son olores de primavera, olores de lluvia, olores de bacterias después me enteré. Encima de eso son olores que no importaban, al contrario del de la leche rancia que uno busca y busca hasta encontrar el origen, o lo mismo con el de los pasteles (que huelen mejor de lo que saben).

La angustia olía a flores. La paz huele a calor. La tristeza olía a chapa de madera. La plenitud huele al tinte que se extrae de las plantas de cualquier color.

Los tiempos se definen más bien por una mezcla de olores. Es eso, no tienen un solo origen. La mezcla de este tiempo… inextraible esencia que parece ser también una vida entera. Siempre todos los olores y todas las vidas duran lo que alcancemos a retener en cada respiración.

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Orden

Para que esto acabe, habrá que interrumpir el trance. Dejar que avance, y arrancarle a la vida todo lo que creemos nuestro. Iremos caminando cada vez más despacio, y nos costará más y nos costará más. Seguiremos porque “después mira todo lo que nos quedamos y mira que estaremos en paz”.

Antes de que esto termine y se quiebren los lazos, y el odio se siembre o se arranque de un jardín aparte; antes de que esto termine quiero confesar… que he vivido a pesar de esas cuñas, que he llorado, que he sentido la partida de mi ser, y que he vuelto a renacer. Antes de que me anestesien el subconsciente y terminen de construir el balcón de enfrente, me gustaría saber qué tanto quisiste quererme.

Cuando me arranque la última lágrima el dolor del sonido del mallete, no sufriré más tu ausencia. Así, un día quizá, pienses mi vida y sonrías de repente.

 

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Lo que realmente me gusta de mi son mis manos. Me gusta tocar con ellas el calor. Mi cualidad más hermosa es tocar con los dedos el sol. Creo que he visto el mundo desde un lugar mejor, pero ese lugar es producto de mi imaginación, mi mayor resplandor.

 

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Antes de volar

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Concentra la fuerza que nace del peso de siglos de confusión. La sangre global que aun así no me permite moverme y las ganas de volar, las ganas de volar. Tenía que nacer profética, tenía que nacer mujer… y cargar en ello todo el vacío que es cre(c)er.

Culpar al resto, la autoconservación y la perpetuación… símbolo de toda una nación. Arrepentidos digamos – yo he sido a mi vez también el resto, nada tendría yo que ceder, nada tendrían que perdonarme si no es solo nacer. El resto lo he vuelto a aprender –

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Al abrir los ojos de noche quise burlar a la vida fingiendo el sueño. No sé exactamente qué sucede, pero cuando uno está despierto [mientras finge estar dormido] siente la insaciable necesidad de tragar. Tampoco sé exactamente qué es eso que uno se traga, ni por qué parece que hace tanto ruido. Sospecho, sin embargo, que solo a esa hora puedo aceptar el mundo tal cual es, y aun así me vuelvo a dormir.

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